Промо
-
Тысяча лун
445 / 1 / 5 летОна каждое утро варит себе крепкий кофе,
Второпях выпивает его нестерпимо горячим.
Одеваясь, опять запинается на пороге
О безнадёжно растерзанный любимой псиной мячик.
Лифт не работает, значит бегом с 9-го.
И, как назло, заживает лодыжка медленно.
В воздухе сырость. Небо, будто слегка “помятое”,
Смотрит на землю как-то совсем неприветливо.
То ли Ёлка шумит в наушниках, то ли Йова;
Ей давно все равно, кого по дороге слушать.
Уже в подземке, она сама с собою снова
Мыслями, проникающими глубоко в душу.
Можно подумать, мечтает о чем-то великом:
Успешной карьере или даже о новых открытиях!
Кому-то покажется это несколько диким —
Не иметь интереса к подобным событиям.
Все внутренние рассуждения о простом и вечном,
О том, что для счастья совсем немного надо:
Квартирка уютная на Славянском, чайник на печке,
Руки любимого, тепло дыхания, нежность взгляда.
Чтобы каждую осень гулять по аллеям парка,
Чтобы крепко сжимал в своей её ладошку.
Чтобы время летело в беседах и спорах жарких
О том, как важно уметь отпускать прошлое.
Голос резкий мужской: “Станция Белорусская”—
Вновь прерывает процесс в-себя-погружения.
Приехали… Лица с утра в метро особенно тусклые.
Точно зомби, все торчат в своих приложениях.
………………………
Он репетировал целую ночь, как перед сольником.
Пальцы не слушались. Лёг с раздражением, почти под утро.
Друзья ещё в школе называли его трудоголиком,
Считали серьезным и не по годам очень мудрым.
Он любит музыку Баха и Джорджа Бенсона.
Он погружается в транс, когда касается нежно струн.
И есть у него всего одна любимая песня,
Та, что друг сочинил когда-то, про тысячу лун.
Её он поёт не часто, просто некому.
Сегодня тот самый день, когда очень хочется.
Гитару в кофр! — со всеми “скрипичными знаками”,
Нотным станом, интервалами, и аккордами прочими.
Пешком до самой ближайшей станции, по лужам.
Что там у нас? Белорусская-кольцевая, вроде.
Ну, значит — приехали, значит кому-нибудь нужен
Его баритон и песня, что давно не “гуляет в народе”.
В воздухе влажном витают гитарные звуки,
Отражаясь от мокрого кафеля в переходе.
Мелодия странная, будто знакомая… в татуировках руки
Ласкают пальцами струны, с трепетом, в такт непогоде.
Её что-то так задевает в этой песне.
Остановилась послушать: голоса бархат по коже.
Он поднимает глаза на неё с интересом.
Взгляды столкнулись. 220. Пробило до дрожи.
Пауза гулко повисла в пространстве каменном.
Засуетилось вокруг многолюдие. Ярко светятся
“Тысяча лунных осколков” - гореть им пламенем!
Завтра они обязательно снова встретятся.
