- Жанр
- Авторская песня
- Лицензия
-
- Текст
- Мне давно говорил отец,
Неприкаянный чуб взъерошив,
Что у каждого свой мертвец
Есть какой то в далёком прошлом.
Что на каждом висит должок,
И за этим следит святый Боже –
Сколь не рыпайся, ты, дружок,
Оплатить его будешь должен.
Не казни, добрый Бог, раба
За пустую жизнь слёз и страха:
Все мои мертвецы в гробах
И на каждом бела рубаха.
И над каждым – в метр слой земли,
И на столько же травы пляшут.
Я забыл их… Они ушли…
Так «остави мне долги наша!»
Но у каждого, как на зло,
Из клеёнки клочок с долгами.
Отчего мне не повезло
Расплатиться доселе с вами?
Я не раз был «таким-сяким»,
Память сдавишь – такое брызнет!
Так неужто все косяки
Мне до смерти тащить по жизни?!
Так доколе мне лоб крестить
И стучаться им об пол в тщеньи?!
Я один раз сказал «прости» -
И достаточно для прощенья!
А казниться – не хватит сил,
Век пытать себя не охота.
Если кто меня не простил –
Сто пудов! – не моя забота.
В чём вина тут моя, скажи,
Я и так уже загнан в угол.
В том, что я их всех пережил,
И твоя. Добрый Бог, заслуга!
Каюсь: сам всех простить не смог.
Это рана моя сквозная.
Но простил бы – так я б был Бог!
Но не Бог я, уж точно знаю.
Так стоял я и в нос бубнил
Оправданья да отреченья,
Но чего то совсем они
Не давали мне облегченья.
Я до Бога, спрошу его:
Что так на сердце тянешь тучи?
Присмотрелся – а никого!
Кто ж меня, дурака, так мучал?