- Жанр
- Авторская песня
- Лицензия
-
- Текст
- Ни славы, и ни коровы,
Ни тяжкой короны земной
Пошли мне, Господь, второго,
Чтоб вытянул петь co мной
Прошу не любви ворованной,
Ни радостей на денек
Пошли мне, Господь, второго,
Чтоб не был так одинок.
Чтоб было c кем пасоваться,
Аукаться через степь
Для сердца, не для оваций,
На два голоса спеть
Чтоб кто-нибудь меня понял,
Не часто, ну хоть разок
Из раненных губ моих поднял
Царапнутый пулей рожок
И пусть мой товарищ певчий,
Забыв, что мы сила вдвоем
Меня, побледнев от соперничества,
Прирежет за общим столом
Прости ему, он до гроба
Одиночеством окружен
Пошли ему бог второго,
Такого, как я и он.
А. Вознесенский.
Я был поэт, ваятель слова,
И даже больше, может быть.
Но мне господь послал второго,
Вдвоём сподручнее творить,
Вдвоём удобнее на плечи
Крест водружать и красить мир…
Но был напарник этот певчий
Энергетический вампир.
Да разве мог я предположить,
Его увидев в первый раз,
Что сивый мерин его лошадь,
А не гарцующий Пегас,
Что его Муза не с Парнаса,
А из ивановских девчат,
Ну а Герой – разрубщик мяса,
На почве пьянства психопат.
Считал он образность никчемной,
Пустой, занудной ерундой,
Но рифмоплётец был отменный,
Причём с фантазией больной.
Без мук, без творческих усилий
Слагал поэмы онанист,
Как из вагины из кобыльей
Рыгая грязью в чистый лист.
И как-то этот однобокий
Дегенерат и рифмоплёт,
В родник поэзии высокой
Сгребая тяпкою помёт
Из злоуханных бычьих стоил,
Скрыв под очками торжество,
Вдруг мою ауру присвоил,
А заодно и мастерство!
Я стал посредственный, пассивный,
Не жёг мосты, не рвался в бой.
Он, как Сальери, яд крысиный
На хлеб духовный сыпал мой.
Я начал медленно спиваться
И спать подолгу, как сурок.
Ни для души, ни для оваций
Не сочинить и пары строк!
Обременительной обузой
Всевышним посланный стал друг.
Он со своей непьющей Музой
Давал по двадцать строф на круг.
Ложа на Пушкина, на Фета
И на Есенина прибор,
Он превращал в дерьмо конфеты
И мёл в избу ненужный сор.
И, шанс используя последний,
Забыв про честь и про закон,
Я, от соперничества бледный,
Достал кинжал из-за икон.
Соперник безмятежно дрых на
Охапке лавровых ветвей…
Не посылай, господь, вторых нам,
Кто гениален, тот злодей!