Переслушал Шевчука. Помните его пронзительную песню «Это все»?

Это все, что останется после меня,

Это все, что возьму я с собой…

И навеяло. Задумался я. Не о смысле жизни. Хотя, конечно, эта песня и о нем тоже. Нет, смысл жизни — это немного про другое. По крайней мере, я так думаю, что про другое. Смысл жизни — это зачем живет человек. Это какая у него цель есть, помимо того, чтобы брюхо набить и прочие потребности свои удовлетворить по мере возможностей. Это прежде всего ради чего человек в мир приходит. Или ради кого. Тут мне не надо ничего своего выдумывать или сочинять. Умные люди давно уже все сказали. Несколько тысяч лет тому уже как. Можно с ними спорить. Можно не принимать сказанного: к счастью, у нас в России уже сто лет демократия, и поэтому никто никого ни к чему не принуждает. Хочешь, как говорится, верь. Не хочешь, проверь. Но против мудрости, как против ветра плевать, как против рожна переть — трудно. Интересующихся смыслом жизни отсылаю к настоящему, всеми признанному мудрецу. Имя его — Экклезиаст. И книга его так и называется — книга Экклезиаста. Глава третья, там, где «время всякой вещи под небом», стихи двенадцатый и тринадцатый. Лучше него не скажешь. Великий человек, который просил мудрости, искал ее и получил. Полной мерой.

А меня сейчас интересует другое. Другой вопрос, попроще. Что останется после меня лично? Вот меня не станет, и что останется?

Может, память, что сидит у стола? Хорошо бы, конечно, чтобы она осталась. Вот, мол, жил такой-то человек, сделал то-то и то-то, умер тогда-то, вечная ему память. Уже неплохо. В этом тоже что-то есть. Но иногда хочется чего-то более вещественного, что ли. Такого, чтобы можно было подержать в руках. Прикоснуться. Ощутить, так сказать.

И вот подумал я, что представителям некоторых профессий здесь очень повезло. Вот строители, например, построили дом, и он после них остался. В нем люди живут. По этому дому строителей и помнят. И потрогать его очень даже можно. Что вдохновляет, признаться. Вот скульптор потрудится как следует, высечет из камня памятник кому-нибудь. Тот стоит на площади города. Веками стоит. И выходит так, что памятник этот не только данной исторической личности, конкретному человеку, но и самому скульптору тоже. Посвящается, так сказать. После музыканта останутся написанные им ноты, его музыка. После художника картины. После писателя, разумеется, его книги. А после меня что останется? Если серьезно подходить, не шутя? Что?

И насчитал я целых три вещи под небом, вполне себе материальных. Это мои дети. Это мои песни. Это мои вот эти самые тексты. Не так уж и мало. Как вам кажется?

p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }