Я пою тебе песенку, мой Бармалей,Попирая джинсою хэбэ простыни,Паучком на подушку спускается капля слюны.Я пою про лошадок и глупеньких фей,Из заезженных мультиков, но только вот:Разменял ты вчера - двадцать пятый с рождения год.Ты - беспечный, как будто щенок,Хоть довольно брутальный на вид,У тебя в биографии несколько строк,По которым ты есть - инвалид.Ты не будешь при рясе, парче и Порше,Ты не станешь сбирать за свечу пятака,И войну ты не благословишь наверняка.Ты не станешь, наверно, никем вообще,Как не будешь на мзду в кабаках жировать,И тебя никогда не посадят в тюрьму за откат.Ну а мне говорят - казнокрад,Ты не ведал, но все-таки смог,Это ты виноват в дефиците зарплат,Виноват, что ещё не издох.Как бы не тасовались курсы валют,И какой бы до власти мессия ни лез,Я уйду, ты закончишь в дурдоме, где люди - на вес.Может быть через темень часов и минут,Станет модно гордиться такими как ты,Нарекая - мерилом людской доброты.Мне приснится сегодня, что ты,Ходишь в людях и ищешь поесть,Баю бай, Бармалей - сновидения пусты,Я с тобою, а дальше - Бог весть.