Промо
-
Дориан Грей
660 / 0 / 10 летВ двадцати километрах от Лондона раут в имении Селби.
По традиции гости, беседуя, множат количество сплетен.
Ты – хозяин, так помни о каждом, отслеживай, нравится всем ли.
Улыбайся, шути, раздавай комплименты флиртующим леди,
Заставляй их смеяться, а после – рыдать, безутешно и тихо.
Ублажай Генриетту в саду, Изабеллу – в пустующем зале.
И, лаская под лестницей Дарлин с глазами оттенка индиго,
Ухмыляйся, услышав привычное: «Дориан, ты идеален».
А помнишь Сибиллу?
Она говорила
Такие же точно слова.
И честно любила
Прекрасного Принца,
Пока оставалась жива.
По затопленным болью и скрюченным судорогой переулкам,
По разбитой колёсами кебов чешуйчатой серой брусчатке,
Пробирайся к воротам, которые, после условного стука,
Распахнувшись, предложат забыться в любой разновидности счастья.
Обжигающим сгустком вливается в глотку дешёвое виски,
Чей-то нож упирается в рёбра и опиум голову кружит.
Иногда: словно смерть за спиной машет крыльями. Вот она. Близко…
Но ты жив, ты копаешься в утренней почте, планируя ужин.
А помнишь, как Бэзил
Твоей вдохновлялся
Невинностью и красотой?
Не знающий спеси,
Не знающий грязи,
Художник, убитый тобой.
Упивайся речами о том, что ты – чудо, ты – ангел, ты – гений,
Но не верь в эту чушь, ты-то видел свою настоящую душу.
Как-то раз, на рояле играя Шопена для старого Генри,
Осознай, что ни крохи не сделал добра, и до чёрта – разрушил.
Злые ритмы умолкших сердец бурей мечутся между висками.
На портрете корявые руки измазаны красным и липким.
Ты вонзаешь кинжал прямо в шею – глаза закрываются сами,
И душа зарывается в мёрзлую землю отчаянным криком.
А помнишь, как Лондон
Тепло тебя встретил,
Унылым дождям вопреки?
Ты был не изломан, –
Наивен и светел.
Но умер – совсем не таким.
