Антон [E.D.]

Другой город

Cписок стихов

По пути (проза).

182 / 0 / 7 лет / 7 лет

Вот и очередной понедельник,
я просыпаюсь в поту,
от воспоминаний прошлых лет,
ничего из таблеток и алкоголя не помогает,
лишь приглушает боль,
да сильнее затягивает петлю на шее...
знаешь, всё это мне напоминает не более,
чем тет-а-тет... с самим собой,
тут я как необразованный мальчишка,
уже в сотый раз обещаю, переболеть,
но стоит мне только представить
где ты и с кем,
так за минуту проявляется,
моё альтер-эго.
когда без лишних намёков,
я к чёрту готов променять блядей,
ради, одной.
и наконец-то признать,
что вся жизнь - это сплошной праздник,
где каждый бездарный поэт не выпрашивает лайки,
и не пиздаболит,
за место быть на записях в контакте.
я вижу таких насквозь.
им бы лучше на место,
не случйного попутчика,
из Питербурга в Москву,
с пустым кашельком,
зато не в патрёпанном плацкарте.
с кем-то, поддатыми,
подливать в стаканы Cabernet Sauvignon.
а мне бы перестать бредить про то,
что если человеку суждено сохраниться в пропущенных,
то два раза, он не наберёт номер,
не сопьётся, не поймает бэд трип,
просто и другом его уже не бывать таким,
кто не умеет ценить глаза, руки и смех...
в той самой.
и пускай, скрепя зубами,
перед толпой,
я останусь лицемерным и нудным поэтом,
но сегодня я предпочёл брести на вокзал,
где у светофора, среди наглых прохожих,
я обязательно встречу тебя,
но вслух ты не осмелишься сказать:
"привет, кажется, нам по пути".