- Жанр
- Авторская песня
- Лицензия
-
- Описание
- Стихи Елены Зейферт
- Альбом
- Мюнхенская Золушка
- Студия
- URGA-records
- Текст
- ПОЧТОВЫЙ СОЛДАТ
Любимой на родину
Мы с тобою похожи, палач мой, как хохот на плач.
Тёплый клёкот надрывный – из разных низин и глубин.
Я кладу в твои руки живой пластилиновый мяч –
своё сердце. Родная, играй, только помни: ich bin…
Я бытую. Жую опостылевший косный язык
в наших письмах, похожих на руны компьютерных скал…
И взыщу я за всё: за минуту, когда я привык
быть с тобою, за век – я так долго утрату искал…
За окном трикотажный сентябрь разукрасил листву,
Совершенно безвкусно зашторил холсты-небеса…
Мне не в радость природа, родная моя дежа вю.
Может, я не художник? Я, впрочем, об этом писал
в одна тысяча сорок четвёртом бумажном письме,
в миллионном воздушном конверте подружки “The Bat”…
Существо, что зовётся Господь, тянет руки ко мне…
Я тянусь к его солнцу, безрукий почтовый солдат.
На мощёном лице тротуара – квадратам морщин
несть числа, как конца нет страданью…
Младенец мой, лист,
окунается в принтер, как в бездну, где выход один –
потеряв цвет лица, закричать: Дорогая, du bist…