Промо
-
Депрессия
834 / 0 / 19 летсебе любимому посвящается...
I (6-ая суббота)
Кожа слезает с кончиков пальцев
Цвета сумбурно-изношенных кистей,
Встрявших в минорные пасти порядка,
Вальса корявого почерка писем.
Вырвав из неба звонкие гланды,
Сею в кулак обнаженные мысли,
Нервные клетки в краску вгоняю,
Лунной сонатой и Ветхим Заветом.
Ноздри Москвы на Троянских кобылах,
Чту не спускаясь фалангою тела,
Как Маргарита в Булгаковских текстах,
Жду, одержимый, стимулы жизни.
Сопли глотает злопамятный север,
Кроющий матом границы из мыла,
Намертво сшито сердце столицы
Пятиугольным кремлевским забором.
Наша страна пьющий Гамлет на сцене
Старый актер перепортивший роли
Низкий, но всеми по горло любимый,
Символ какой-то так близко знакомый.
Блоки застрявшие в порах одежды,
Комплексом темно-кровавой неволи,
Жмурю идеи на плоское небо,
Колющий страх в недорезанных венах.
Все что так жаждал скрывается в прошлом
Сон Менделеева - нынешний ужин,
Клон обстоятельств больной и проникший
В суть несгораемых Гоголевских душ.
Я пессимизм поражающий центр,
Я лютый голод духовной среды,
Психологический кризис снаружи,
Выдранность с корнем до края внутри.
II (7-ая суббота)
Цепи добытой плесени-темы
Тру без разбора красной печатью
И пропотев, доползю скандалами
Черной, извилистой бешеной гадью.
Грифели трачу для завтрашних праздников,
Брешу, скулачившись, денежной похотью.
Небо взахлеб разглотавши наставников,
Облаком пепельным выдохнет, копотью.
Ценник на людях, а люди на ценниках,
Быт превращается в пачку арахиса
И взрешетив на свободы мошенников,
Ищут спасения в Бермудских оазисах.
А надкусив аморфное яблоко,
Спелую грудь наливавшее зеленью,
Металлоломной наемся я патоки -
Будет тошнить амброзией свежею.
Это нектар, а не кислые щелочи,
Тихо стекавшие темными трупьями,
Бренность небесная, зимние сволочи,
Оспой летевшие мерзкими буднями.
Салом обвисшую власть у закона,
Нервно грызем суетливо и наспех,
Чтоб поднимая на лавры притона,
Нас поднимали, опущенных, на смех.
Фразы летят килограммными камнями,
В женщин, вскормивших историю мира,
Где этот храм с раскрытыми ставнями,
Впавшими в горло свинцовой просвирою.
Сырость нарывами просит прощения,
Голыми пятнами хлещит молитвами,
Сердце не жизнь - это тело вращения,
Ставшее сном под могильными плитами.
III (8-ая Суббота-Воскресение)
С левой ноги и задумками левыми,
Утро наблудит кофейными гущами,
Фальшью аккордов, козырными трефами,
Как будто пятница с хлопотом бьющая.
Страсть унитазная смылась мгновением,
Прытким тушканом в поле закинулась,
Нет ни корыта, ни пошлого гения,
Вмиг лохотроном дешевейшим стиснулась.
Снова в дырявых носках переношенных,
Бродит любовь, упоенная зеркалом,
Ночью заляпана, днем перекошена,
Ищет кого-то, кого еще не было.
Юность бездомную, глупую устрицу.
Мрелость покроет погостной старостью,
Крысой комодной впечалится пакостью,
Запахом втенится в темные улицы,
Нет, рано слыть подгорелой иллюзией,
Недомесив воду гладкими ступнями.
Пусть воспоют низкопробные люди,
Пущеный шлейф низкопробными трутнями.
С кровью откашлянной - песни рождаю,
Для организмов, живущих минутами,
Хлеб с отвращением спертым глотаю,
И назначаю свидания с Иудами.
Распределив голубей-информаторов,
По адресам зашлаковнным птицами.
Недолетевших в ладони новаторов,
Я называю простыми синицами.
Снова ногтями грызу понедельники,
За ночь зерном неполитым проросшие,
Восемь суббот подыхал без полемики
Чтобы залить былью нервы просохшие...
январь - февраль 2004
