Промо
-
Бездарность
718 / 0 / 18 летКогда вот-вот из свежевыжатых, парных, еще дымящихся стихов
Поэму в ветхом саване слогаешь криво
Едва-едва с дефектом пересоленной слюны и запотевших десен
Ты демонстрируешь себя и суматошно-судрожное чтиво
Ты не поэт, ты лишь осадок ржавой смеси,
Избытком плавающий в реакторе восторженных творцов,
И незаконченные мысли в кокон назреваться грезят,
Трясущейся рукой, сверяя все делеммы образцов...
Ты не талант, ты хочешь им казаться,
Для суеверных, пресловутых и дотошных дам,
И посвященные поэмы мнишь слогать в одном абзаце,
И сеять плагиат для мыльных театральных драм...
Когда-то ты питал себя моралью,
Торчавшую салатной вилкой из прокиснувшей души
И ногти, догрызая до корня, и заливая нёбо сталью,
Ты монологами плескал из темной диафрагменной межи.
Ну где же ты? Тебя сгубила слава?
Или сосед, затаривший бутылку самодельного вина,
А может это те, которые тебе кричали стоя "Браво!",
А может виновата слишком ранняя весна...
Но хватит врать! Ты просто водяной обмылок,
Дрейфующий в пустом тазу и верящий в стерильную любовь,
И, заслюнив страницы Блока, трешь затылок,
И напоказ себе же иногда сутулишь бровь.
Ну все, заканчивай, пора остановиться!
Подписанный контракт с состарившейся музой давным давно истек,
А молодые, такие глупые, хотят жениться,
И в поддиктовку им живешь, не выставляя мнений поперек.
И под конец, когда глаза, нащупывая место,
Под толстой линзой читают "филькины" награды на стене,
Скрипит несмазанной телегой расшатавшееся кресло
И "Кто здесь раньше жил?" - однажды спросят о тебе.
февраль 2004
