За буквой буква, за словом слово, за строчкой строчка, ну а в итоге точка. И после точки ты поймешь, а может мимо ты пройдешь. Просто не обратив внимания, не подумав, не узнав. Ведь если не уверен ты, стираешь в пыль свои мечты. И не ответишь ни чего, не вымолвивь и слово одного. А просто тихо промолчишь в надежде, что когда нибудь простишь. А может вовсе не поймешь и ночью тихо ты заснешь и не постигнет тебя мысль, а если в старости не нужно будет себя винить.. Ведь если мог стоило бы все изменить. А можно так.. шагать шагать и ни чего не вспоминать, не обратив внимания. В кругу своего желания, и этим жить и этим ждать и этим жизнь свою терять. И слышать тиканье часов, закрывшись в доме на засов. И как бы не хотель ждать, но не кому не открывать. И тут подумаешь что это все лишь брет... и смысла в этом вовсе нет... Но это только строчки строчки которые дойдут до точки. Но если почитать меж строк. Зачем писать все это смог. Да чтоб заинтересовать тебя... тебе чуть слышно говоря. И пусть поэзию творю, и в ритме музыки живу, но каждый ритм, и каждое движенье как будто ловишь наслажденье и воплошаешь в жизнь мечты, что сотворила в жизни ты. Того сама и не поняв, в душе оставшись лишь воспоминаньем и легким счастья желаньем. А может все и ерунда, ведь не узнаешь ни когда того, что в сердце замерло. Но только как бы не горел огонь погаснет все равно когда нибудь, и с этой мыслью не уснуть... Она повсюду и кругом, она заполонила дом. и ни куда не убежать и крутиться опять опять. И если это не прочесть и смысл вовсе не понять. То можно дальше спокойно спать не думать вовсе не гадать... задуматся и так ведь как бы не взначай, сказать на все в ответ прощай...