Промо
-
Поэзия приходит в этот свет...
355 / 1 / 8 летПоэзия приходит в этот свет
На зов неизлечимого желанья…
Очередной рождается поэт –
Не ведая, что призван на закланье,
Он станет блеском стали на ноже
Вальсировать, безумием охвачен…
Но в тридцать лет он траченный уже…
А в тридцать пять, он безнадёжно трачен!
А дальше – всё! – излом, износ души
До полного безмолвия – ни страха,
Ни боли, ни любви…
И лишь в тиши
Сухого сердца ожидает краха
Мир без иллюзий…
Все слова пусты –
Склонившись над своими же стихами,
Он ощущает приступ тошноты
И рвёт на них порывисто, толчками
Из глубины нутра.
Не по нутру
Ему слова.
Поэзия отныне
Не более чем призрак –
на ветру
Тень бабочки в арктической пустыне…
Спроси его о чьих-нибудь стихах –
Он, разве что посмотрит виновато
С растерзанной улыбкой на губах,
И в раз поймёшь – вот этого – не надо! –
Не нужно слов…
Но тот, кто камертон
Беззвучных крыльев бабочки в ледовом
Безмолвии услышать сможет –
он,
Сам обернётся воплощённым словом
И не в строку, но в линию судьбы
Поэзию вменяя за основу,
Судьбу, как лошадь вздёрнет на дыбы,
Тем, полной мерой искупая слово.
Вобрав в себя системы и миры
Он разобьёт, и воскресит их снова,
Переиначив правила игры
По своему –
по духу и по слову.
И что с того, что слишком мало лет
Отмеряно на это?! –
в оправданье,
Поэзия предъявится в ответ
На зов неизлечимого желанья.
