- Жанр
- Авторская песня
- Лицензия
-
- Текст
- Оторвались от веток голых,
И кружась, полетели вниз…
На скамейку легли, на столик,
Словно осени – первый приз…
Может осень тому не рада?
Плачут листья, теряя цвет…
Но на каждой дорожке сада -
Разноцветный лежит паркет…
Мы бредём по цветным аллеям,
Где художник-сентябрь чудил…
Как же быстро огонь тускнеет,
Размывают его дожди…
Словно нехотя растеряла,
Осень праздничный свой наряд…
Листья те, что ты согревала,
Не погасли еще,… горят…