- Жанр
- Шансон
- Теги
- Лицензия
-
- Текст
- Какой-то брякнул пилигрим,
Что все ведут дороги в Рим
И основная быдла часть
Туда старается попасть.
Идущих больше, чем дорог,
Но, тем не менее, итог,
Пусть полон красок лабиринт,
Не ум диктует, а инстинкт.
Что компостирует бычьё,
Сознанье или бытиё
( Но не от слова «быть», а «быт»)
Маршрут диктует им навзрыд?
Влача, бытуя, не живя,
В себе не чувствуя червя,
Ползти в толпе, чтоб быть как все
По тротуару и шоссе.
В толпе замаскирован страх,
И под землёй, и в облаках,
Волны на гребне и под ней
Не ощущаешь лет и дней.
Пусть смерть в толпе – не на миру,
Наружу вывернуть мездру,
На боль с приличием начхав,
Легко заставит гуртоправ.
Споткнувшись, шлёпнулся – и пусть,
Здесь каждый - свин, и каждый – гусь,
Поддержат, якобы любя,
Но каждый только за себя.
Порывам – фиг, свободам – шиш!
Его величество престиж
Почище решек и замков
Прессует крепких мужиков.
Друг друга мучают, но прут,
И не сбегут, и не свернут,
Хотя и есть куда свернуть,
Но это не для средних путь!
Нет человека – нет проблем,
Тем паче, почвы для дилемм,
И только странная тоска
Шуршит как овод у виска.
И если кто, как Диоген,
Сбежит с толпы, покинет плен,
Он будет высмеян, презрен,
Но он один и тем блажен.
Пойдёт с собою во главе
Беспечно, просто по траве.
Вот только жаль, его тропой
Когда нибудь пойдут толпой!
17. 08. 2005 г.