Как мне надоело писать эту ересь,
Целиком состоящую из соплей и нежностей этих мерзких,
Перечитываю старое и местами подташнивать начинает даже,
И стихи эти в три ночи, теперь ничего не значат и точка,
От этих стихов у меня мурашки по коже,
Твою мать сколько можно?
Скулить о чем-то и говорить как все плохо,
Я заебался, пошло все...