Промо
-
Погибший поэт
617 / 0 / 13 летУверен, что поэт во мне погиб,
Красивым мальчиком, не знавшим седины,
Не переплывшим на ту сторону Двины,
Так и не выучившим правильный прогиб.
Его убило сразу, наповал,
Как только его жаркие стихи,
Гуляя ночью, встретили грехи.
Погибли глупо рифмы и запал.
Оставил тело стихотворец мне,
Как будто лучше сейфа не нашел,
Хотя я без конца смотрю футбол,
А он недолго прожил на войне.
На финише уже дают призы,
Квартиры, а кому-то ордена,
Но если мир вокруг сошел с ума,
Не стоит добавлять ему шизы.
Пусть не сжимают мое фото на груди
Поклонницы из ста различных стран,
Зато не лягу в ров, как Мандельштам,
И не сбегу от мира, как Рушди.
Я знаю, мой поэт погиб давно,
А то он тут бы всем Вам показал,
Очаровал, споил и спел, сплясал,
Не то, что это скучное говно.
Его могилка в сердце у меня,
Два раза в год тащу туда цветы.
И спорю в тишине до хрипоты
О сущности небесного огня.
Я разговариваю громко, сам с собой,
Пугая домочадцев и соседей,
Вот только в нескончаемой беседе,
Живого старого бьет мертвый молодой.
Ему попроще, я ведь "от сохи",
На мир напялил слухов паранджу,
Но до сих пор в его тетрадках нахожу
На старых строчках новые стихи.
7-8/09/2011, Рига, Саша Нескуч (с)
