- Жанр
- Шансон
- Лицензия
-
- Текст
- Дмитрий Быков
Дача. Утро. Тишина. Долгий ряд словес,
Закругляющихся на "Лес", "небес", "древес".
Пыль. Штакетник. Огород В утренней росе.
Слева виден поворот Местного шоссе.
Липы, грядки хризантем, Купол голубой —
Все не заняты ничем, Кроме как собой.
Вдруг, почувствовав испуг, Стены и стволы
Отражают резкий звук Электропилы.
У соседа здесь дела. Трудится, бобер,
И жужжит его пила, Как живой укор.
Где-то бродит над золой Мертвая тоска.
Где-то стонет под пилой Бедная доска.
Там — стреляют, там — куют, Проливают пот…
Словно под закуску пьют, Так и пишешь под
Гагаузию, Чимкент, Поти, Ходжалы
И под аккомпанимент Электропилы.
Слева — мученик, борец, Будущий Кащей,
Справа — труженик, кузнец, Делатель вещей.
И покуда я пою, Неизбывный срам
Пилит голову мою Ровно пополам.
Как еще я пью и ем, Как храним судьбой —
Я, не занятый ничем, Кроме как собой?
Липы, грядки хризантем, Пропыленный путь…
Утешаюсь только тем, Что зачем-нибудь
Тоже вставлен в этот дом, В этот огород —
Для гармонии ли в нем Иль наоборот.
Не стараясь объяснить Смысла перемен,
Я вплетаюсь, словно нить, В Божий гобелен.
В этот хор божбы, стрельбы, Горечи немой
По иронии судьбы Вписан голос мой.
Все мы что-нибудь поем, Не вникая в суть,
А о смысле нам потом Скажет кто-нибудь.
А покуда я, жуир, Трутень, ренегат, —
Тоже вписан в этот мир. Словно круг в квадрат.