Каждый раз под утро я чувствую твои руки на теле
своём и это никогда больше не должно быть только сном -
я не могу, не умею видеть сны, в которых ты - моя, а я -
твой и просыпаться в бездне без ждущих, влажных розовых
твоих губ, содрогаясь от боли, как только что во сне
мы с тобой оба содрогались от счастья в безумии своём
стражной нежностью, как кристальные родники влагою
истекая...
Каждый раз под утро я рождаюсь и умираю с именем
твоим на устах и вкусом страстного безумия во рту. Каждый
раз под утро. Но может быть мне не просыпаться? Скажи!
Скажи и я не проснусь. Ангелы - простят. Они ведь всегда
прощали тебя. Стражи твои...