Промо
-
сугубо личное...
57 / 0 / 4 годаПустая трата времени и сил.
Оставьте пафос, всяк сюда входящий,
Здесь тишина и душу леденящий,
Пунктир, недавно вырытых могил...
Который год, здесь високосный год.
В который раз весна проходит мимо,
И раз в три дня, седые херувимы,
Кого-то волокут на эшафот.
И чувствам, показав дурной пример,
КистЕнь обид смертельно ранит тело,
И сердце, встав, заканчивает дело,
Опередив к виску прижатый револьвер...
Здесь юность так похожа на усталость -
Осока, тина, ряска, камыши...
Здесь обиталище моей хромой души.
Верней того, что от нее осталось...
Я был наивен, как морской песок,
Дарил себя в приданое к признаньям,
Но каждый раз и с каждым расставаньем,
Мне приходилось вырезать кусок.
И вот под слоем пепла и песка,
Я прячу окровавленную мякоть,
Весна ушла, оставив грязь и слякоть,
И обмелела бурная река...
Но боль утихнет и печаль пройдет.
Хромая, битая, истерзанная в клочья,
В ночных кошмарах, вздрагивая ночью,
Душа, все так же верит, так же ждет...
