О, осень, тихая обитель,
нерукотворный Божий храм.
Листва, прильнувшая к ногам,
вы с ней, мой друг, поговорите.

Вздыхает на земле, скорбя,
она смиренно умирает...
И даже ветер замирает,
её жалея и любя.

Из бытия и в тлен земной...
Нет не бездушная, ведь дышит,
и непременно вас услышит,
и унесёт её покой.

Сосредоточье бытия,
зачем пришли, куда уходим?
И что же после происходит,
не ведаем ни ты ни я...