А жизнь, она слаба, слаба,
на волоске все дни и ночи.
Сегодня плоть живуча очень,
а завтра слабости раба.

Как распустившийся цветок
головку к солнцу поднимает.
Сегодня он благоухает,
его ласкает ветерок.

А завтра боли не унять:
его сорвут, поставят в вазу,
где он вздохнёт четыре раза
и будет тихо умирать.

Наступит тьма и тишина,
закроет солнце тяжесть тучи...
И только смерть одна живуча,
неутомима и сильна.


Всякая плоть — трава, и вся красота ее как
цвет полевой. И только в Господе есть надежда на Воскресение! 
Без веры и жить трудно и умирать страшно.