Промо
-
Талант.
311 / 0 / 7 летТы видишь: мой талант бухой лежит, на дне уже пустой пивной бутылки? Пускает слюни и не может встать? О чем писать, когда в его глазах – затылок? Когда на утро, без ста грамм, рука дрожит – зачем вообще писать? Скажи? Зачем играть, когда никто не хочет слышать? Лишь собутыльник ценит музыку мою – когда ору, но не когда пою…
Так вышло, что совсем-совсем один. Со старыми друзьями – враг и псих, без крыши. С тобой – кретин: на все плюю. (Хотя и не на что плевать… Так вышло…).
Зачем не пить, когда ни в чем не вижу смысла?
В моей канаве мне удобно, спустя бутылок десять… (лишних).
Вы просто уберите руку с горла – отстаньте. И позвольте я сгнию.
