Выпал из рук карандаш,
Нетронуты страницы,
Испарился образ Ваш,
Улетел будто птицы.
Не вспомнить цвет глаз, волос
И не слепить скульптуру.
Возник вдруг новый вопрос,
Где же найти натуру?
Кусочек глины в руках,
Мну не переставая,
А перед взором монах,
Держит ключи от рая.
