Промо
-
посв. совр. поэтам
741 / 0 / 15 летТы был рожден писателем, поэтом.
Но только долго, ты не понимал,
Что должен ты слагать свои куплеты,
А ты себя совсем в другом искал.
Не находил и получал затычки,
А отходя избитую душой,
Ты раз за разом словно прыгал в электрички,
И выходил на станции чужой.
Тебя везде приветливо встречали,
(А злых не помнишь, не запоминал)
И улыбаясь им в ответ считал ты,
Ну, вот нашел, что долго так искал.
Но, время пробегало скоротечно,
И влазила занозой в душу грусть.
- «Нет, не моё простите уж сердечно,
Быть может позже, позже к вам вернусь».
И снова, в путь. Искать свой смысл жизни,
А он ведь рядом был не за горой.
Тебе бы просто взять остановиться,
Наедине побыть с своей душой.
Она б тебе сказала в грубой форме,
И отругала бы тебя и мир,
В котором уж не ценятся поэты,
В котором доллар главный стал кумир.
