Скрипнет дверь: войдет она –
волоокая ундина…
как замедленная мина,
но… не осень, не весна…
Растревожит… верь, не верь, -
голосит душа без меры,
будто снова… на галеры…
Кто-то сверху: пыл умерь.
Подзатихну… Невтерпеж,
ведь молчать – больная тема.
Пусть другие будут немы,
а меня, душа, - тревожь.
