Промо
-
Чужой среди своих (продолжение)
1 037 / 0 / 12 лет / 12 летВстреча вне конкурса.
Первое июля – первый день конкурса. Утром я проснулся от знакомой мелодии будильника на сотовом, помылся, оделся, позавтракал – также плотненько, как и в первый день, покурил на дорожку, и тихонечко побрел к уже знакомой станции метро. День был на удивление опять солнечным (не думал, что в Лондоне такие бывают), англичане, как и в мой первый день пребывания в Лондоне, не спеша, шли по своим делам, а я, снова озираясь по сторонам, переходил узенькую улицу, чтобы опять пройти процедуру непонимания в кассах метрополитена. На этот раз я был удачливее: нашел знакомое лицо в одной из касс и встал в очередь именно к этому окошечку. К моему удивлению, кассир меня узнала: она заулыбалась, что-то на своем языке прощебетала и мгновенно выдала мне то, что я и хотел. Я почему-то сказал ей: «мерси» и уже знакомым путем двинулся в чрево метро.
Ковент Гарден был великолепен. У меня еще было время, и поэтому я решил побродить по этому знаменитому лондонскому островку культуры и искусства. На каждом шагу молодые люди (в основном, - девушки) предлагали попробовать всевозможные кулинарные изделия (конфеты, мороженое, пирожные), - такая реклама. Каждые пять-десять метров встречались застывшие фигуры из прошлого – принцы, короли, пираты, негры, знаменитые персонажи из пьес Шекспира, сказочные персонажи… Иногда они вдруг оживали, отходили в сторону и пили чай или кофе из термосов, заедая бутербродами, а потом снова возвращались на свое рабочее место. Я до сих пор так и не понял, чем они зарабатывают на жизнь. Но было интересно проходить мимо них: как будто постоянно переходишь из эпохи в эпоху, из сказки в жизнь, а потом опять из жизни в сказку. Здесь все просто гуляли. И я прогуливался по улицам Ковент Гардена, глазея на великолепную архитектуру (даже забыв, что у меня есть фотокамера), частенько перекусывая бесплатным мороженым, которое я очень даже уважаю.
А вот и церковь Святого Павла, где будет проходить конкурс. На каменном крыльце стояли какие-то люди, дверь была открыта: кто-то входил в нее, кто-то выходил, - текла обыкновенная туристическая жизнь. В скверике перед церковью стояли скамейки, на которых отдыхали то ли люди, то ли англичане. На одной из скамеек я услышал русскую речь и подошел к сидящим. Оказались совсем родные люди – из Украины: уже довольно давно живут в пригороде Лондона, работают и на жизнь совсем даже не жалуются. Приехали специально на Турнир – послушать поэтов. Интересно.
Тут же, в скверике, бродили и сами участники турнира. Я подошел к ним: поговорили ни о чем. Между нами, почему-то, была пропасть. Я не знаю, чем это можно объяснить, но разговор не клеился, хотя я любитель разговоров с незнакомыми людьми. Когда началось прослушивание конкурсантов в самой церкви, я понял, почему нам не о чем говорить. Стихи были вроде бы ладные, но чего-то в них не хватало. Все конкурсанты были выходцами из России: живут на Западе уже довольно давно, пишут стихи, естественно, на русском языке, пишут в основном о России (может, - ностальгия?), хотя Россию уже перестали понимать… Получилось: моя твоя не понимай. Пафосно, красиво, но… не мое. Зачем я сюда приехал???
Отступление одиннадцатое.
В 2008 году в конце августа я побывал на Валдае (Новгородская область) на фестивале авторской песни. Встретил множество знакомых по другим фестивалям. Появились в моем обозрении и новые лица. Особенно запал в душу Валерий Киселев (Москва): его песня «Соловки» до сих пор не покидает мою голову. В песне, которая звучала в течение четырех с половиной минут, так много сказано – и не только о Соловках, - о нашей жизни, о России. Много говорили, пели: и днем, и вечером, и ночью, и на сцене, и у костра, и за столиком в небольшом кафе… Было просто здорово! Россия! Что тут еще сказать? А все-таки мысли по поводу определения «авторской» песни не покидало меня и здесь. Большинство услышанных песен никак не вписывались в мое представление об «авторской» песне, тем более что сейчас многие пишут песни на чужие стихи, используя некий набор музыкальных штампов, присущих якобы такой песне. Раньше, насколько я помню, были КСП – клубы самодеятельной песни. Мне кажется, что понятие «самодеятельная песня» было куда честнее, чем «авторская». Авторами песен или бардами я считаю тех, кто пишет песни: все свое – и стихи, и музыка, и исполнение, а самое главное, - в этих песнях есть поэзия.
Конкурс как-то довольно быстро завершился, и я опять оказался свободен. Куда? – На площадь Пикадильи. Давно хотел там побывать. Но по дороге надо было остановиться в одном месте центра Лондона, чтобы завтра не блуждать: хотелось побывать в Гайд-парке.
Выхожу из метро: довольно пустынная улица, заборы какие-то (наверное, - ремонт), столб, у столба женская фигура… вроде, - знакомое лицо… Откуда? – В Лондоне? Походил кругами вокруг, приглядываясь. Вроде, - моя знакомая по Интернету, та, которой в самолете решил не звонить… Подошел поближе: вроде, она, принял решение, подошел еще ближе. Да, точно она.
«Вы не Надя?» - громко (для смелости) спросил я у женщины. Женщина посмотрела мне в лицо и: «Коля?». Мы долго еще не могли прийти в себя: болтали без умолку, бродили по узким улочкам Лондона, вышли на набережную Темзы, фотографировались… я читал ей стихи… она рассказывала мне, как к ней приходят ее рассказы и повести… Удивительная штука – жизнь… Это ж надо! В этот день наше знакомство по интернету перешло в личное знакомство. Я до сих пор переписываюсь с этой удивительной женщиной. Она – писатель (не писательница, - писатель). Все, что я прочел из ее произведений, мне очень понравилось. Давно я не читывал такую светлую и пронзительно чувствительную прозу. Нет, все же есть на свете справедливость!
Отступление двенадцатое.
Всегда хотелось слушать песни, которые проникают в твою душу, что-то делают с ней. Не часто возникают такие ощущения, но бывает. У меня не так много друзей в среде «авторской» песни, но есть: встречи с ними приносят море эмоций, связанных с услышанным. Штампы раздражают, особенно, если еще и песня ни о чем: голова начинает раскалываться, если ждешь чего-то, а песня ни к чему не приводит – пустота… Я вообще делю стихотворчество на «стихи» и «поэзию». Встречи с поэзией редки, но зато незабываемы. И друзья появляются именно из поэтической среды. Как-то в г. Кировске (Мурманская область) на фестивале услышал молодого парня из Мурманска: не очень складные стихи, не совсем выверенная мелодия… но что-то меня тронуло… мы потом долго говорили о поэзии, и я понял, что этот молодой человек – поэт. Если его не обломает среда штампованных ребят, из него выйдет прекрасный автор песен, а, может быть, и стихов, что, конечно же, не одно и то же.
Не было печали…
Последний день в Лондоне… Все-таки – удивительный город, хотя и не мой: странное чувство неопределенности по отношению к нему меня не покидает до сих пор. В последний день хотелось чего-то большего, чем было до сих пор, хотя много чего повидал в этом огромном городе, но хотелось… Я побродил все-таки по Гайд-парку – огромному парковому мегаполису, посидел у мемориала принцессы Дианы: все-таки была удивительная женщина… На выходе из парка увидел кавалькаду всадников в красивых костюмах на лошадях… Лондон!!! А я по привычке – на площадь Пикадильи: там почему-то мне было очень комфортно… и мне так хотелось еще раз попытаться обменять что-нибудь на дудочку индуса, с которым я познакомился на травке одного из скверов рядом с Пикадильи… Но, увы, дудочку я так и не заполучил, хотя предпринимал неординарные ходы в переговорах: индус остался непреклонен…
Был последний день моего пребывания в Лондоне, но домой тоже уже хотелось, хотя, конечно, было бы здорово, если бы времени все-таки было чуть-чуть побольше.
В гостиницу я попал часам к десяти вечера. Рано утром – в аэропорт. Я принял душ, немного передохнул и стал собирать вещи. И вдруг… Нет, - поверить в это было невозможно: у меня не было денег – этих самых английских фунтиков, чтобы… добраться на метро до аэропорта… не было… не хватало… Да, погулял… Сначала был шок… потом стали собираться в кучу мысли: просить у кого-то в долг, пошарить по карманам… Но денег не было… А уезжать, то есть, - улетать, - надо: дома все-таки ждут… Минут пятнадцать я отмеривал шагами свой гостиничный номер и все-таки… нашел выход…
Через минут двадцать я уже входил наперевес с гитарой в ирландский паб, который полюбился еще в первый день моего пребывания в этом злосчастном городе… Я довольно быстро нашел молодого парня-работника паба-уроженца Украины, с которым познакомился еще в первый раз, и сразу же перешел к делу… Парень понял меня с полуслова: он куда-то исчез буквально на минуты две и, вернувшись, - перешел к делу: подключил микрофоны на небольшой сценической площадке в пабе и что-то сказал в уже подключенный микрофон на английском языке… Я все понял и, схватив первую попавшуюся пустую пивную кружку, расчехлил гитару, двинулся к своей Голгофе…
В зале был гул: люди ведь пришли отдохнуть – попить пивка, поговорить с друзьями, приятелями… Я провел по струнам гитары и… наступила тишина… полная (я даже вначале и не поверил): я запел… Что я мог запеть? – Конечно, свою песню, - на чистом русском языке… Через две с половиной минуты я завершил свое пение: послышались немногочисленные аплодисменты и… опять гул… Я снова запел, - опять тишина… и опять аплодисменты, но самое главное – фунты в пивную кружку… Я не помню, сколько я спел песен, но к концу моего пения кружка была полна-полнехонька… и я, раскланявшись под рукоплескания англичан, отсчитав недостающие мне для проезда фунты, сказав в микрофон, что я всех угощаю… - ушел со сцены… Гром аплодисментов был неимоверный…
В свой номер я попал только под утро: меня угощали пивом все, и я не отказывался, - было приятно… Мир!.. Дружба!...
Отступление тринадцатое
Если бы мне кто-то сказал, что я занимаюсь не своим делом, я бы ему не поверил… Формула «авторской» песни мне не очень понятна: откуда что взялось, - тоже, но… я пишу песни и мне этот процесс нравится… а мои песни нравятся многим… и песни других авторов тоже нравятся многим… Нет, я, конечно, не знаю, какие песни нравятся людям, но знаю одно – хо-ро-ши-е!!!...
И все-таки дома…
Самолет приземлился в Питере и я пошел искать свою гитару. Ей Богу, - успел выхватить ее – родимую – из кучи чемоданов и сумок, вращающихся по кругу… Это вам не Лондон… Российский сервис не утомлял, - но напрягал до предела… Дома! Теперь уже окончательно – дома…
