Промо
-
Пьеса для испорченного инструмента - продолжение
550 / 0 / 12 летНостальгическая
Ущипни меня слегка,
чтоб удачу не прошляпить…
Так и тянется рука
жизнь нечаянно облапить.
Черным по белу скачу
и смеюсь, и рвусь, и плачу…
Мне бы – старому хрычу –
жить немножечко иначе…
Мне бы пить английский чай
в тихом садике тенистом
и вдвоем с собой молчать,
представляяся артистом…
Мне б дышать неглубоко,
оставляя чуть на коду,
и дешевым табачком
не загаживать природу…
Мне бы жить с тобой в ладу,
не ворчать в ответ потомку
и всегда иметь в виду -
можно петь, но, чур, не громко…
Доля, может быть, горька -
хоть ее бы не прошляпить…
Так и тянется рука
жизнь нечаянно облапить…
Веселые размышления о смерти
На горушке, ой да на горочке –
две сестрички, ой да две елочки…
А по небу синю, да – облачко,
как моей милашки, да попочка.
Загляну я на само донышко,
а на донышке нету солнышка,
нету солнышка, нету лучика…
Закушу-ка я, да огурчиком…
А душа лежит, да - на блюдечке
с голубою, ой да каемочкой…
Только не нужна никомушеньке
одинокая моя душенька…
Не стабильная, зараза,
смерть: приходит, но не сразу -
ждет, когда в душе не густо,
чтобы не копаться в чувствах;
чтобы выдохнул без фальши,
чтобы не дышалось дальше;
чтобы голос с хрипотцою,
чтоб движения с ленцою…
А когда рванет на части,
чтоб сказать тихонько: здрасьте…
На горушке, ой да на горочке
заждались меня мои елочки…
И зовет меня бело облачко -
как моей милашки, да попочка.
http://www.realmusic.ru/songs/864485/
На краю
Воет сукой ветер стылый:
береженых нет уже, -
так давно судьба не выла
на последнем этаже…
Не реви взахлеб, дуреха,
все равно патронов нет…
Будет – хуже… Было – плохо…
Не давай ни в чем обет.
На краю стою с ответом,
а вопрос висит в петле -
до ответа от навета
не нужны десятки лет…
Банк сорву – пропью, и точка.
Не сорву - да не беда:
был не срок, была отсрочка -
не от смерти… от стыда…
Забалую…
Забалую… А что еще надо?!
Мужики, наливай первача
и – по первой до первого лада:
чтобы сразу свое откричать,
оторвать, закусить огуречком
и взахлеб - о своем, без балды;
чтоб потом и кричать было нечем,
чтобы не докричать до беды;
чтобы все до конца, до упора,
чтобы в кровь и – трава не расти;
чтобы встретиться снова не скоро,
а пока все забыть и простить…
Прости
Прости, не помню я, не верю…
а вспомню - одуванчиком:
разлуки, встречи и потери,
девчонки – губы бантиком…
И кто-то дышит, но не может,
и рвется, но не голосит,
и день как будто бы не прожит,
и мама все-таки простит.
И за околицей рассветы
закатами кончаются,
уже и лето не одето,
и осень с ним прощается.
И ждет кого-то кто-то где-то,
и ветер одуванчики
сдувает песнею пропетой,
и мы – уже не мальчики…
Соловецкая фестивальная
(август 2005 года)
Чудные деньки:
табачок не врозь,
вот и Соловки,
и никто не гость.
Катерка не жду:
не хочу опять
радость и беду
без друзей встречать.
Не гони волну,
не труби отбой -
все равно вернусь
встретиться с тобой.
Бьется на ветру
колокольный звон…
Если не помру -
привезу поклон.
А что это было?...
(1937 – 2006 гг.)
Хлопну стопку на прощанье:
нет ни горя, ни беды, -
просто велено с вещами
да не в первые ряды;
просто не было ответа
на расстрельный на вопрос,
просто вывели до света,
потому что перерос
жизнь, а смерть уж у порога:
отдышись, - куда спешить, -
ведь от Бога и до Бога
ни единой ни души….
В поле воет ветер стылый…
Захмелел я без вина…
Что же, милый, это было?...
Это, милая, - цена…
Что кому…
Кому-то - надо, а кому – не очень…
Кому - награда, а кто –
между строчек…
Кто ждет чего-то,
а кто ждать не хочет…
Кому зачтется,
кому просто прочерк…
Кому-то - свет, ну
а кому – потемки…
Кому - сто лет, ну
а по ком – негромко…
Кому - удача, а кому – подножка…
Кому-то - дача, а кому – рогожка…
Кому-то - мясо, а кому и кости…
Кому-то – часто, а кого – проносят…
Кто - атаман, а кто-то и рванина…
Кому - в стакан,
ну а кому - все мимо…
А мы с тобой не ждали-не гадали,
что будем долго у судьбы в опале,
что будет ночью
очень часто сниться
меж волей и неволею граница…
Песенка о Тане, которая выловила свой мячик, выросла, переехала
в Карелию, вышла замуж, купила дачу и…
На скалистой плахе
у нашей Таняхи
поломалась ножка -
слезы катят горошком…
А дымочек вьется…
Что-то мне не пьется:
не помыться Тане
в протопленной бане…
Были бы моложе,
поломали б тоже,
да сердечко бьется:
а вдруг не срастется?
Частушки
На горушке-на горе
белые ромашки.
Эх, жениться бы скорей
на своей милашке.
А милашка в платьице
ситцевом в горошек,
конопушек на лице –
как в июле мошек.
Я не буду заставлять
их смывать милашку -
будет что потом считать,
а не рвать ромашки.
Соловецкая прощальная
Хорошо на этом свете
жить и радовать судьбу,
вечерами песни петь ей,
проплывая по небу;
щелкать пальцами игриво,
приговаривая в такт:
можно, можно жить красиво,
превращая в рубль пятак…
Медь звенит всегда устало,
серебро всегда поет…
Жизни, брат, не будет мало,
где там нечет, а где чет?
А на берег волны катят
друг за дружкой, не спеша,
и стоит у пирса катер…
Все, устала петь душа…
Старшим медсестрам России
Как бард и, вроде бы, мужчина,
люблю я старших медсестер,
на то есть веские причины:
у них всегда язык остер,
у них заведомо в привычке
быть поршнем там,
где стынет кровь,
у них ко всем сердцам отмычки,
и лучше им не прекословь;
они, хоть небольшого роста,
но выше всех, когда нужны,
им не подходят наши ГОСТы,
они со всех сторон видны.
И пусть им
двадцать, тридцать, сорок -
какая разница, мой друг!
Сестричка, каждый миг мне дорог,
когда укол – из твоих рук…
С жизнью я на ты…
Нет, не хочется песен новых:
эти песни ведь душу - вдрызг!
Но рожаю я песню снова,
как какой-то паршивый артист…
Нет «фанеры», хотя гитара -
из фанеры, а может - нет,
да и я ведь, пока не старый,
выползаю на белый свет…
Звон в ушах, и не надо - в кассе:
денег нет, зато есть душа, -
и пока я еще не классик,
буду жить от души, спеша;
буду петь, открывая дали,
буду плакать и хохотать…
Вы такого и не видали -
я таким только жажду стать…
Но сегодня прощай, удача,
мне удача – на полбеды…
Я – мужик, я давно не мальчик,
с жизнью я не на Вы, - на ты.
Загляну в себя
Загляну в себя: противно
понимать и ждать чего-то,
превращая жизнь в работу
по расписочке фиктивной;
забывать все то, что было
и, закапывая ночью,
быть бездумно – между прочих -
со своим посконным рылом…
В жизни жутко одиноко:
холодок в душе – слезою,
сердце – дарственной мозолью,
а потом… и смерть до срока…
Смысла нет в бездонной жизни:
рвутся старые страницы,
размываются границы,
тает преданность отчизне…
Загляну в себя: противно…
Мысли по поводу
***
Что же ты поешь не в тему,
эндокринная система:
что, опять неугомонны
полоумные гормоны?
***
Шляпка милая, постой…
Золотится рядом лето…
Может, много слишком света
В этой голове пустой?..
***
Поэту РЯДОМ с жизнью быть –
«сподручней»:
копаться нет нужды
в навозной куче…
Президентская
Рви меня на лоскутки,
распускай на нитки,
режь на мелкие куски,
Президент мой прыткий;
шею снова заголи,
голову на плаху…
Я травиночкой в пыли
натерпелся страха…
Ах, куда же и зачем
душеньке в остатке?
Был бы голосок звончей -
ох, и пел бы сладко…
Когда к стеночке вели -
от любви до праха, -
я травиночкой в пыли
натерпелся страха…
Эх ты, доля–долюшка:
жизнь моя – копейка…
Я не вижу полюшка -
горлышко залей-ка…
А за горочкой вдали
солнышко садится…
Я – травиночка в пыли,
ну, плесни ж водицы…
Хреновина № 17
(из цикла «Хреновины»)
Ржавый гвоздь торчит из пятки -
Дачных мест нежданный гость, -
прикрывая дырку шляпкой…
Гость-то гость, а все же… гвоздь.
Страдания (карельские)
За метелями – метели,
за капелями – капели,
а по Западу с Востока
солнце катит как-то боком…
Кабы че не вышло,
хвост ему в дышло…
В наших северных пенатах
солнце светит воровато,
на заборе - весь в фаворе -
черный кот сидит – на горе…
Кабы че не вышло,
хвост ему в дышло…
Тянут жилы - быть бы живу,
нам с тобою не до жиру:
черно-белые закаты,
не бедны мы, не богаты….
Кабы че не вышло,
хвост ему в дышло…
Верить нам али не верить:
где удача, где потеря,
где разлука, а где встреча,
а где утро, а где вечер?
Кабы че не вышло,
хвост ему в дышло…
За метелями – метели,
за капелями – капели…
За метелями – метели,
за капелями – капели…
Кабы че не вышло,
хвост ему в дышло…
Дежа вю
На пустынном берегу
мне неведомого моря
след чернеет на снегу -
то ли счастья, то ли горя…
Пляшет солнце на ветру,
и виденье в дымке тает,
будто в черную дыру
улетаю, улетаю…
Не сомкну до света глаз
и, таращась в дыры окон,
буду ждать за всех за вас
и внимать безумным строкам…
Буду вглядываться в тьму
и… до смерти все же верить:
счастье - только потому,
что не верю я в потери…
И пускай на берегу
мне неведомого моря
остается на снегу
след и счастья, след и горя…
Пусть и солнце на ветру
пляшет, ластится и тает,
будто в черную дыру
улетаю, улетаю…
Не жалей…
Не жалей меня, удача,
погоняй по кругу:
я давно уже не мальчик,
чтобы ждать подругу.
Злее, злей, не жалей,
лучше стопочку налей.
Нет и не было удачи,
был и буду рыжим…
Я живу, а это значит:
снова, братцы, выжил.
Злее, злей, не жалей,
лучше стопочку налей.
Балаболка-жизнь… Ответа
нет и быть не может:
вроде осень, вроде лето -
нету их дороже.
Злее, злей, не жалей,
только стопочку налей.
***
Просто холодно,
похоже – навсегда…
Не согреюсь «Беломорканалом»…
Жизнь была и… вдруг ее не стало…
На лице – ни пользы, ни вреда.
Просто холодно,
похоже – изнутри…
Душу не согреешь даже водкой…
Жизнь легла веревочкой короткой,
будто кто ее нечаянно остриг…
Просто холодно…
Розовый туман
Мы улетим с тобой, как птицы,
к теплу, за синие моря,
с туманом розовым проститься,
сорвав листок календаря…
И смоют волны океана
шагов запутанных следы,
и облака в тумане канут
на фоне розовой воды;
и всем назло под шум прибоя
скользнем по кончику зари,
и будет чудиться порою,
что мы над волнами парим…
Мы на краю земли оставим
все, что сбылось и не сбылось, -
на темных пятнышках проталин, -
и душу - мокрую насквозь…
Такая странная работа
Не затаить в глазах разлуку,
как и не спрятать эту боль,
а за разлукой – только мука
от расстояния с тобой…
И не успеть простить до света,
и не уснуть до петухов,
и не найти в ночи ответа,
как – ненаписанных стихов…
И не дойти до поворота,
и не понять, и не забыть…
Такая странная работа:
жить…………………………………
Когда падают звезды
Полетела звездочка… О чем-то
чья-то пригорюнилась душа -
одинокой, жалкой собачонкой,
у которой в жизни – ни шиша:
даже нет простой собачьей будки,
где бы можно ночку скоротать,
а не то чтоб - даже просто в шутку -
той звездой
в момент паденья стать…
Type mismatch
(Несоответствие типов)
Нет ни звука из-под… скотча,
и в глазах - одни кресты
на кладбище – многоточьем -
в загородочках пустых…
А на шее… невесомо…
крест у сына… (type mismatch)…
Мой - отчаянный потомок:
мой убийца… мой палач…
Каруселью допотопной
мы почти обречены…
Может, лучше автостопом
по проулочкам страны?
Но… ни звука из-под скотча:
крест - в глазах, а на меже
почему-то многоточье
поросло быльем уже…
Питерская
Снег снаружи и внутри:
слякотно и сыро…
Пел на улице старик,
не согласный с миром…
Пел о чем-то о своем,
задирая брови;
было все свое - при нем,
было бы здоровье…
Между строчками вдыхал
впалой грудью воздух
и рычал в своих стихах,
раздувая ноздри…
Выл отчаянно и зло,
и хрипел, и плакал,
будто жизнь – кому назло -
положил на плаху…
Песенка барда, которому все по фигу…
Песни пели, дни летели –
шарики цветные:
розовые, желтые,
сине-голубые;
паутинкой на ветру
таяли незримо…
Если только я не вру -
жизнь проходит мимо…
Жили-были, не тужили:
если б не заботы,
надувать бы шарики, -
нет такой работы…
Столько радостей вокруг,
но – неумолимо:
если только я не вру -
жизнь проходит мимо…
Снятся шарики ночами,
год от года краше,
только ниточки в руках,
вроде бы, не в наших…
А проснешься поутру -
нету их родимых…
Если только я не вру -
жизнь проходит мимо…
Песни пели, дни летели –
шарики цветные:
розовые, желтые,
сине-голубые;
паутинкой на ветру
таяли незримо…
Если только я не вру -
жизнь проходит мимо…
Я всегда вернусь
Отложи свои дела
и ворчанье на усталость:
жизнь пока еще осталась,
и сирень не отцвела.
Пусть сгорает на ветру
сердце, искры рассыпая,
пусть страницы лет листает
жизнь, вздыхая поутру.
Ну а я взмахну крылом
и растаю в поднебесье
без причины – новой песней -
вместе с дымом и теплом…
Но когда-нибудь в ночи
я прольюсь дождем на плечи,
чтобы множить наши встречи –
без звонков и без причин.
Я не хочу
Я не хочу уметь: не жить,
а верить в бытие без смерти;
и знать, что есть и Бог, и черти;
и о бессмертье тупо ныть;
и выть собакой на луну,
хотя ее в окне не видно…
Но, кстати, до смерти обидно:
когда-то все пойдем ко дну…
Я рвусь на части от обид
на всех, кто мне дышать мешает…
Не верю тем, кто всех прощает,
ведь все равно душа болит,
ветшая быстро от заплат,
и рвется, захлебнувшись в плаче, -
в глазах как будто черти скачут…
Но я безумно жизни рад.
