Промо
-
ОДА КРИТИКАМ
266 / 0 / 10 летВсё – по полкам, книгам, стилям
Разобрали, разложили.
Всех куда-то прописали,
Прожевали, проглотили,
И пошли чесать в затылках
И сражаться в спорах пылких,
Делать бизнес на ошибках,
Роясь в тайных смыслах зыбких…
Кто из нас себе откажет
В удовольствии невинном:
Сидя в праздничной гостиной,
С независимою миной
Перемыть все кости другу
(Если он не приглашен)?
Кто из нас потом не скажет
Другу честно, по секрету,
Закуривши сигарету,
Как решительно всю эту
Болтовню о нехорошем,
«За глаза», не любит он?
Все грешны мы понемногу.
И, конечно, я – ей-Богу –
Не хочу обидеть честных
Критиков – людей полезных;
Ведь наместников искусства
Стрелы их приводят в чувство:
Не дают им расслабляться,
Вздор писать и зазнаваться.
И, к тому же, критик может
Первым ценный дар заметить
И вниманием отметить;
А поэту важно встретить
Понимание хоть в ком-то,
Чтоб светлее было жить!
Это здорово. Но всё же
Есть еще и критиканы...
Темы все для них желанны,
Лишь бы сыпать соль на раны
Хоть кому-то; этих право
Все имеют не любить.
Но, за долгое вступленье
Попросивши извиненья,
Приступаю к теме главной,
Столь же грустной, сколь забавной…
Среди тех, кто книги пишет,
Или песни, иль картины,
Взор внимательный отыщет –
Испокон веков, и ныне –
Тех, кто одарен от Бога
Гениальностью; их мало,
И бездарностей – их много…
Их во все века хватало.
Трогать бездарей не будем.
Гениев же добрым словом
Мы помянем; на суровом
Их пути бывает новым
Каждый шаг, что часто с болью
Рвется через тьму веков.
Но давайте не забудем:
Средь культурного народа
Есть еще одна порода;
С ними матушка-Природа
Не бывает столь же щедрой,
Как с посланцами богов…
Что-то все же достается
Из талантов им; за это
Музы требуют ответа –
Что им делать остается?
Первым вслед – дороги с риском
Расчищать от бурелома;
Делать сложное знакомым,
И возвышенное – близким.
Так и я – служитель музы,
Скромный труженик Вселенной
И актер наземной сцены,
С постоянством неизменным
Продираясь сквозь помехи,
Исполняю эту роль.
Чтоб избавить от обузы
Знатоков высокой речи,
Тех, кто критикою лечит
Слуг поэзии беспечных,
Высыпаю – что же делать –
Им на раны эту соль:
Я не поэт – лишь писатель стихов,
Да и они – чаще тексты для пения.
Я не бунтарь – лишь противник оков,
Хоть иногда – верный раб вдохновения.
Так не судите меня, как поэта:
Здесь моя песня еще не допета,
Песня моя – жизни проза да музыка,
Та, что звучит тише нот, выше слов.
