Он был прекрасный художник,
Но его отверг этот мир.
Боль и жажда мести
Поселились в его груди.
Он обожает причинять людям боль,
В его глазах горит огонь,
Когда он пишет свой новый шедевр
На жертве острым ножом…
Безумный свет горит в глазах,
Художник снова за работой.
Сверкает нож и хлещет кровь,
Он молод, талантлив, но болен.
Безумный свет горит в глазах,
Художник снова жаждит мести
Безумный смех под крики жертв,
И брызги крови по одежде.
Он молится закату, как символу конца:
Кровавый круг уходит, взамен приходит тьма.
Согревает тело холодная луна,
Падают под ноги новые тела.
Мастерство убивать растёт с каждым днём.
Он не может понять, что играет с огнём.
Кругом воют сирены, он как загнанный зверь,
Но снова уходит, растворяясь как тень…
Безумный свет горит в глазах,
Художник снова за работой.
Сверкает нож и хлещет кровь,
Он молод, талантлив, но болен.
Безумный свет горит в глазах,
Художник снова жаждит мести
Безумный смех под крики жертв,
И брызги крови по одежде.