Я умер, говорю Вам - точка!
Умерло всё во мне…
По миру бродит только оболочка -
В каком-то странном и нелепом сне.

Мерит улицы шагами неуклюжими,
Идёт - туда, куда глаза глядят.
И занята делами все ненужными,
Всё всем дает, что от неё хотят.

Она послушна и не с кем не ссорится,
Для вида ест, порою даже спит,
Боится, что обман её раскроется -
Что не живет, а делает лишь вид.

Лицо измученно, глаза уже не светятся,
И меньше всё походит на меня…
И мысль одна в ней бесконечно вертится:
"А был ли я? Когда-то… Был ли я?"