Узки для меня рамки времени,
Как тяжело мне в них…
Представитель я странного племени -
В котором, рождается стих.

Его хоть в асфальт закатывай,
Его хоть в бетон пеленай -
Прорвется он все ж, набатовый,
От боли кроваво-матовый,
Пришелец с горы Синай.

Забьётся по тесной комнате -
Ведь нужен ему полёт,
Пылая факелом в темноте,
Расплавит стекольный лёд.

Слова неуёмно нервные,
Струны гитары порвут.
Им нужно сказать, что-то верное,
Стихи ведь они - не врут.

Слова в стихах не случайные,
Их мысли дугой не гнут,
Свободны они отчаянно -
Не нужен им пряник и кнут.

Они - за пределами времени,
Они - вне пространства живут.
Однажды, коснувшись темени -
В сознанье моё войдут.

И не укрыться от них ни где,
И средства прогнать, их нет.
Ночью, в кричащей немоте,
Пишу я опять сонет.

Отпущено времени мало
И мне не успеть понять -
Как то, что во мне дышало,
Смогло вдруг стихами стать.