Когда приходят незнакомые соседи Со злыми лицами, по пьяни, может быть, От их количества порою крыша едет, Твой громкий хриплый голос всем мешает жить. Ты удивляешься: откуда же их столько, Неужто голос твой проник так далеко? Но, бедный мой поэт - обманут ты жестоко - Ты крайний - им тебя достать легко. Ты говоришь о жизни - много ли ты знаешь, Впадал хоть раз ты в крайность нищеты? Там нет поэзии, нет нот, нет струн и клавиш, А есть одни разбитые мечты. Ты говоришь о смерти - видел ли ты бездну? Её мы так боимся, ну а ты Быть может возомнил, что ангел поднебесный, А все вокруг - безмозглые скоты? Так говорят они - но в чём же они правы? Лишь в том, что им уж поздно что-либо менять. Они кричат, они уже боятся твоей славы, В чём слава для тебя - им не дано понять. Ты видишь сотни лиц - они готовы слушать Твои, казалось, слишком личные стихи. Так нужно ль умереть, чтобы войти в людские души? Неужто нужно?