Я поселился в городе штампов,
В городе рваной мелодии.
Мечтал написать безупречный роман
Или что-то в масштабах рапсодии...

Сам построил свой храм, сам построил свой дом,
Целый век для себя рубил крест.
Я взлетал на него, закаленный огнем,
Только он превращался в нашест.

Я себя изменял, я себя изнурял,
Что б не стать проштампованной личностью,
Но в движении своем я пути не менял,
Поражаясь людской флегматичности.

Увлекался полетом раскрашенных див,
Увлекался роскошной беспечностью...
...просто крест для себя не соорудил
И не понял своей бесконечности.

(автор Ольга Маркина, 2003 год)