"Вашу мысль,

лежащую на выжиревшем мозгу,

Буду дразнить об

окровавленный сердца лоскут."

Это я разгоняю тоску

словом изысканным Маяковского

И слово его к виску

Летит быстрее иного, от слэнга плоского,

Ревет хардом, стучит стэпом

Но неизменно жестоким сюжетам,

И я эту жесть пытаюсь въюзывать

В мягкость форм свингованных, блюзовых,

В тягучесть баллад о прошлом будущего

В этот разлад, хора

В период странного мора

На фоне изобилия вселенского

Под арию Ленского.

По стереобазе смещая виртуальность звучания,

Управляемый по умолчанию

Из боевой машины пехоты

Запрашивая- кто-ты,

Я буду всесильным, талантливым, стильным,

У тебя нет выбора

Только меня, только киборга.

Без слез, без мучений,

И, все конец развлечениям.

А дальше тоска

Ствол у виска,

Начнем с кого?

С Маяковского.