Жизнь свою про вкалывал рабочим,В грязи копаясь, строил под землёйМетро, чтобы людям было проще,Проехать на работу и домой.И жил как все, кутил и веселился,Но большей частью отдавал себяРаботе, хоть в неё и не влюбился,Но без работы жить было нельзя.Проблем хватило с детского начала,Не сложился родительский наш дом.То с Нижнего мотались, то с Урала,Нет счастья, если не дружить с умом.Писать бы мне стихи, любил я очень,Фантазии свои в строку пускать.Но жизнь нам вечно ставит многоточий,Талант мой не хотели замечать.Я помню свои строчки в первом классе,В четвёртом сочинение в стихах.Потом разъезды, школы разной масти,В десятом о любви начал писать.И в армии пытался, всё забыто,Начало строк я помню до сих пор.Дневник свой начал я вести открыто,Лишь после, пережив с женой развод.Не находил я половинки с вдохновением,Как белая ворона прожил жизнь.Лишь Бог один мне дал благословение,Чтоб творчество своё я мог любить.Любимых женщин на веку хватало,Телесная любовь нужна всегда.Но вот духовной вечно не хватало,Не совпадали души никогда.Вторую половину своей жизни,Я отдаю лишь творчеству теперь.Где есть душа святая, там и мысли чисты,Греховный путь, уже не мой удел. 27 ноября 2010 г.