Книги ангелов, были такие
на излёте ушедших эпох,
и по сути своей неплохие -
человек оказался плох:
не герой, не бог, не кудесник,
не кузнец, не сторож, не брат,
не умел даже петь песни,
а для мыслей придумал склад
для души, для дома, для денег,
для вещей, для любимых жён..
Ворошил забытые тени,
сытой жадностью поражён.
Книги ангелов, были такие
на закате ушедших эпох,
и по сути-то неплохие -
человек оказался плох:
заповедные трогал тени
на могильниках у дорог,
заплывая жиром от лени,
укорачивая свой срок..
Не умел, не любил, не верил,
оказался по жизни глух,
простирая жадные жмени,
повелитель беспечных мух.
Человек жёг книги не глядя,
не задумываясь о них,
умирали ангелы, ради,
но уже не спасая их..
Исчезали в пепле страницы
с предсказаниями побед,
человек сжигая больницы,
не спеша готовил обед.
А закончилось всё плохо:
обжигаясь чужим огнём,
человек... беспечная кроха,
не узнал, что писали о нём..