Промо
-
Художник
644 / 0 / 16 летНа мокрых улицах промозглого Парижа,
Средь подворотен, вони, нищеты,
Среди бездомных, дивный образ вижу,
что отречен от мира, суеты.
Сидит один, в заплатаной рубахе,
Рисует кистью - говорит слова,
Штрих, а затем другой, и вот на плахе,
уже приникла чья-то голова.
И капли крови, и ухмылка ката,
Прощальный крик приветствует закат,
Да, такова... жестокая расплата,
Безумного, приговорил аббат.
Искрятся мысли, и рождают краски,
Вновь воскрешая в памяти года,
Мгновенья те, и был когда-то счастлив,
Художник. Зла не знал тогда...
Промозглый город, серые подвалы,
Средь нищеты искать себе приют,
Его ж однажды даже в Лувр звали,
Под королевский, праздостный салют.
Его рядили в шелк, и ублажали,
А кошель наполняли до краев,
И мира блага все пообещали,
Если на верность присягнуть готов.
Если готов отречься от свободы,
И заменить пейзажи серых дней,
На звон монет, забыть про шум природы,
И рисовать портреты королей,
Если готов забыть, как плачет ветер,
И как поет в тиши ночной ковыль,
Забыть про то, как дышиться на свете,
И видеть грязь интриг, и власти пыль.
Но он не смог. Родней душе свободной,
Простор лесов и перестук копыт,
Умыть лицо с утра водой холодной,
Спокойный, тихий деревенский быт.
Он отказался! Только чтоб увидеть,
Как первые лучи скользят в листве,
Умеют как любить и ненавидеть,
Шедевры возраждались в голове...
Он бросил все! И захватив котомку,
Мольберт, две кисти, краски и сюжет,
Отправился вперед, по самой кромке,
Чтоб перед смертью смог увидеть свет.
Он шел вперед, збивая ноги в камень,
Пустынными полями, и тогда,
В мятежном сердце разгорелось пламя,
Свободы духа, мысли... навсегда!!
"Теперья буду рисовать что вижу,
Пускай ослепну!!! Ну и что, пускай!!!
Я вижу, знаю, чувствую и слышу,
Что этот мир - он для меня как рай!!!
Пускай смеються, говорят, что глупый,
Пускай кричат, что от судьбы ушел,
Но нет... вокруг слепые люди,
Ведь только так, я вновь себя обрел!!!"
Да, он дышал!! Он видел мир глазами,
Он чувствовал что возродился вновь,
Свободу - на холсте мазками,
Творил!!! Пока вскипала кровь...
На мокрых улицах промозглого Парижа,
Средь подворотен, вони, суеты,
Среди бездомных, дивный образ вижу,
Что смог однажды убежать от темноты....
