Век двадцать первый. Сбит на вираже,

вокруг снуёт толпа. Без боли, без надрыва -

всё ближе мрак бездонного обрыва,

качусь во мрак по выбитой меже...

А конь летит, кусая удила,

цветных витрин отчаянно пугаясь,

летит, земли едва - едва касаясь

я на земле. Я выбит из седла.

Мне не догнать вперёд летящий век,

остался я навек в своём, двадцатом,

где был не волком, не врагом, а братом

для человека, каждый человек...