Промо
-
Зов
687 / 0 / 17 летНе остужу родного зова
Прикосновением души.
Его встречаю снова, снова,
Его слова мне дороги.
За край стекла, за омертвелость
Пытаюсь выбраться к нему,
И каждый раз корю я леность
Души своей, себя корю.
А лето, видно, на исходе,
И крыльев сбросив яркий бант,
Готовлюсь к каторжной дороге,
Где нет парадов и наград.
Себя вычленивая трижды
На дню, не жалую судьбу.
Капризен ум и сладки вирши,
Не одурачусь, не уйду.
Не остужу родного зова,
В постели сон, в печали свет,
И жду вестей, вестей из дома,
На размышления ответ.
